Foto de Brett Weston
Nubes sinuosas, que evolucionan lentamente y en silencio se esfuman, pueblan el cielo de formas efímeras —pura nada— que invitan al ensueño.
Se cuenta (o lo he soñado) que a Giuseppe Ungaretti, grandísimo poeta, le gustaba, en su juventud, demorarse en el escrutinio de las nubes —vigilar su paso, su forma, su nada— mientras permanecía tumbado en la hierba.
Bastante metafísica hay en no pensar en nada, decía Alberto Caeiro. No tanta, quizás, como la que hay en contemplar las nubes. Ellas nos enseñan la metafísica de lo que es y ya no es, la metafísica de la esquiva contingencia, la metafísica de la vida toda y de la muerte fugaz. La metafísica, en fin, de las nubes.
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